К 120-летию со дня рождения Лидии Яковлевна Гинзбург. Стихи.

К 120-летию со дня рождения Лидии Яковлевна Гинзбург. Стихи.

К 120-летию со дня рождения Лидии Яковлевна Гинзбург
.
 «День ленинградской весны 1942-го.  Впрочем, слово «весна» звучало странно. Хлебный паек повысили, по размороженным улицам нерешительно ходили трамваи. Немцы перестали бомбить, но каждый день несколько раз в день обстреливали город. Самые сильные и жизнеспособные уже умерли или выжили. Хилые продолжали замедленно умирать. Слово «весна» звучало странно…»

                       ***
          Из «Записок блокадного человека» Лидии Гинзбург

                    ***

--  День ленинградской весны 1942-го  --

*
«Весна» –     звучит так слово странно…   
Душа согрелась, будто бы зима            
Ушла совсем…
Другая данность…            
Смерть рядом…
Взрыв из-за угла.
Я верю?
Сущности моей существование осталось?
Первичность холода, смертей
Свет Солнца Божий растворяет…
*
Сто  –\   двадцати  –\   пяти   –\    граммовый   
Прошёл косою страшный день.    
Я изнутри себя увидел:               
Души ужасна бездна…        Тень
Жестокости, уничтоженья
Коснулась голода рукой;
Как одиночество смертельно…
Я смысл ищу теперь во всём:
На пограничном срезе жизни
Обнажены дела и мысли,
И нет проблемы больше смыслов:
Я смертен,
         а весна прекрасна,
И я свободен, выбираю,
За выбранное отвечая
Последним вздохом, кипятком,
Заплесневелым сухарём.
Жестокость, жалость таковы:
Со смертью ходят рядом…      Мы
Ответственны за всё,           всегда…
А впереди опять зима…   
*
Крадётся снова ночь души.
В преодолении страданий
Учусь я выбирать и быть…
Потомками живёт пусть память.
.
.
.
.

Я ненавижу этот запах
*
Я  ненавижу  этот  запах...    смерти.
Он  разный:   сладкий...  горький...  тошнотворный,
Чуть  слышен...   резкий...  быстрый... долгий...
И   незаметный  для   хозяина...     Тлетворный.

Я  ненавижу  жить,   осознавая,
Что  человек  родной  и    дорогой,
Как  свечка,   тает,   затухая,
В  глаза  мне  смотрит  и  прощается  со  мной.

Я   ненавижу  быть,   не   зная,
Свой   запах:   к   жизни   или   к   смерти.
И  каждый  день  мне   подтверждает,
Что   неподвластны    срок  и      время.

Я  не  боюсь  исхода    мига,
Начертанного  мне    на   небесах,
Лишь   не  хочу   заботить  вас,  любимых...
Когда  уйду,    вы  помолитесь...   не  в  слезах.


.