Когда с Небес на штендеры в руках

Спустились души скошенных до срока –

Неполный взвод «Бессмертного полка»

Шагнул за солнцем Дальнего Востока.

Не слыша птиц весенних голоса,

Пересекая зоны временные,

Он рос и рос, буквально по часам,

Всё потому, что помнили живые.

Потоком скорби в общую печаль

Вливались те, кем Родина гордится.

И ожила Россия-магистраль,

Приобретая памяти страницы.

А вот и полк, погибших за семью,

За мать-Россию и за дело мира,

Идёт с родными в траурном строю,

Не соблюдая шага и ранжира.

Стонал асфальт от тяжести такой,

Но вновь и вновь страницы прибывали.

Как будто книгу Памяти людской

Верстали тут – на этой магистрали.

Несли листы из сёл и городов,

Напоминая, как война жестока.

Весна сшивала тысячи листов

Единым пульсом мощного потока.

Тяжёлый труд доверили весне,

Его за сутки просто не осилить.

Листы реальной Книги о войне

Над головами плыли по России. (В.Шаханин)