Это прекрасная книга, поэзия которой тонка, хрупка и ранима. Такое искусство существует "на благо Мира", потому что показывает, что можно быть открытым, прозрачным, уязвимым как крыло стрекозы - и оставаться собой, быть живым, сильным, и летать. Почитайте - вы не заметите формы, тут нет её диктата. Только жизнь, воздух, душа. Хотела процитировать - и ничего не смогла выбрать, как нельзя "выщипнуть" кусочек из живого создания. Прочитайте всё сами - это один вдох радости и быстрого свободного бега.

Поэзия Нади Делаланд тормошит сознание, мешает превращению в планктон. Причём делает это активно – ибо цепляет, не оставляет места равнодушию. С белой ручки не стряхнёшь да за пояс не заткнёшь. И сразу в сторону не отложишь – ибо начинается стих всегда ярко и обаятельно, затягивает, как омут – а дальше в нём такое водится… И второй раз перечитываешь, потрясённый, сам себе не веря – да кто же она? Откуда она это знает?! Возможно, она старше нас всех – на пару жизней. И потому умеет смотреть незашоренным взглядом ребёнка, без стереотипов. Ведь мы слышим то, что привыкли слышать. А привыкать – нельзя. Мы заболтали слова. Она заново открывает их смысл. Соединяет несоединимое – возникают немыслимые резонансы. Она умеет разглядеть явление до донышка. Так видел мир герой Экзюпери. Оттого и тянут магнитом эти стихи – явственно ощущаешь, как облетает шелуха с твоих мозгов. И тоже – пусть ненадолго – начинаешь так мыслить, так видеть – не достигая, конечно, ни её глубины, ни её амплитуды. Но открывая что-то в себе. Это очень заразительно. Ты ещё долго не можешь выйти из образа.