О путях-дорогах
О путях-дорогах
Пронесся тревожный шелест: «Гудермес» - последняя станция перед российской границей. Еще не начиналась первая чеченская, но нападения на поезда уже случались и не раз. Нас Бог миловал. По вагону в сопровождении камуфлированных бородачей пошли продавщицы полушубков, меховых жилеток и шалей. Цена была бросовая, а причина тому проста. У тех, кто радостно и неосмотрительно собирался купить, деньги изымались тут же. Это была приманка.
Выглядываю в окно и едва не сваливаюсь с верхней полки: на перроне стоят вооруженные до зубов (и это ни разу не метафора) пятнистые люди в зеленых налобных повязках. У всех автоматы, а у одного еще и какая-то здоровенная дурында.
- Гранатомет «Муха», - шепотом комментирует сосед-дезертир.
Молью бесцветной прижалась в углу. Жду. Ждем. Отправление задерживается, график ни к черту! Да какой там вообще график!
- Лишь бы машиниста не убили. Говорят, и такое бывало! – шепчет едва слышно «дядя».
Поезд судорожно дернулся, еще и еще. Камуфляж на перроне загоготал, кто-то дал очередь в воздух. В воздух? Состав, как будто не веря в свое освобождение, начал постепенно набирать ход. Где-то в соседних купе заплакали не то от радости, не то от горя.
Не помню, как назывался тот российский пограничный пункт, где мы услышали:
«Ну, здравствуйте вам. Как доехали-то? Не очень вас обижали разбойнички с той стороны?». Он густо, по-волжски окал, растягивал гласные, был лопоух, курнос и совсем не выглядел бравым воякой.
-Синок, дарагой ти мой! Сто лет тебе жизни, - растроганно обнял русопета мой дядя-ангел.
- Да ладно, дедуля! Все хорошо-то! Все живы – и ладно, - окал в ответ погранец, скользя взглядом по паспортам.
